Le Murmure des Épicéas

Der Nebel kriecht durchs nackte Holz, Die Tannen stehen still und stolz. Ein kalter Hauch, ein tiefer Traum, Der Wind verliert sich Ast für Raum. Oh Waldeinsamkeit, trag mich fort, An jenen schattenreichen Ort. Wo Moos den alten Stein bedeckt, Und kein Ruf die Stille weckt. Das Hackbrett klingt wie eisig Glas, Der Frost bemalt das fahle Gras. Ich folge Spuren ohne Ziel, Im tiefen, stummen Schattenspiel. Oh Waldeinsamkeit, trag mich fort, An jenen schattenreichen Ort. Wo Moos den alten Stein bedeckt, Und kein Ruf die Stille weckt. Hörst du das Flüstern im Geäst? Was uns die Nacht im Herzen lässt. Ein Schrei aus Holz, ein leiser Schmerz, Es schlägt der Erde dunkles Herz. Oh Waldeinsamkeit, trag mich fort, An jenen schattenreichen Ort. Wo Moos den alten Stein bedeckt, Und kein Ruf die Stille weckt. Still und stumm... Im tiefen Forst. Die Nacht bricht an.